Talvez se o vento soprasse naquela hora em que o sonho encontrava a lua, balancariam as folhas quase eternas das gardênias daquela alma que vagava sozinha. Seria o impulso. Seria o passo seguinte. Seria tudo que vivia na copa, perto das nuvens, deslizando pra ponta dos dedos ou sola dos pés e tomando vida. O sopro.

Vez em quando pousa uma esperança aqui, outra lá, mas não conseguem mais do que fazer levantar e tirar o pó. Dali em diante sempre se cai, de novo, e então é necessário que outras esperanças apareçam, de novo. Mas esse cair não é constante, e por conta disso é que as esperanças aparecem somente uma vez ou outra. O sopro.